“Me viste culparme a mí mismo”.
Andrew permaneció a mi lado, en silencio. No necesitaba hablar. La verdad ya estaba allí, entre nosotros.
Marcus finalmente suspiró.
“Pensé que se haría más fácil”.
Lo miré fijamente.
¿Qué?”
“Para ti.”
Apenas podía creerlo.
“¿Crees que iba a superar la pérdida de mi hijo?”
“Pensé que con el tiempo dejarías de darle vueltas al asunto”.
“¿Le estás dando vueltas al asunto?”
Mi voz se elevó.
“Él es mi hijo.”
“Él tomó su decisión.”
Artesanía
—No —dije, acercándome—. Lo hiciste para él.
La expresión de Marcus se endureció.
“Le di un empujón.”
“Le mentiste a un joven de dieciocho años que ya se sentía una carga.”
“Le di la oportunidad de empezar de nuevo.”
“Manipulaste a un niño herido”.
“Legalmente era mayor de edad.”
Me acerqué aún más.
“Él seguía siendo mi hijo”.
Las palabras resonaron en la habitación.
Marcus miró a Andrew.
“Saliste muy bien.”
Andrew no respondió.
“Lograste algo importante en la vida. Quizás irte fue lo mejor que te pudo haber pasado”.
Miré a Marcus con incredulidad.
Aun ahora, después de todo, no podía admitir lo que había hecho.
Andrew habló en voz baja.
“Cuando escribí esa nota, cuando dije que no me buscaran, me refería a unos días.”
Me volví hacia él.
“Me sentí herido”, dijo. “Necesitaba espacio. Estaba sentado en la estación de autobuses cuando empezaron a llegar los mensajes”.
Me doría el pecho.
“Los leí una y otra vez.”
Miró a Marcus.
“No dejaba de pensar que tal vez tenía razón”.
Marcus cruzó los brazos.
“Casi vuelvo a casa”, dijo Andrew. “Me levanté una vez”.
Soltó una risita, pero no había felicidad en ella.
