Vakten svalde hårt.
—Det kommer 12 svarta Rolls-Roycer in genom den privata avenyn.
Barbara reste sig plötsligt upp.
—Vems är de?
Den första bilen stannade framför ingången. En elegant, silverhårig äldre man klev ut i regnet och gick rakt fram till Claire. Han bugade lätt, med en respekt som fick hela hushållspersonalen att stå orörlig.
—Fru Whitman, er familj väntar på er.
Claire nickade.
– Säg till dem att jag är klar här.
Innan hon satte sig i bilen tittade hon en gång på Ethan. Inte med hat. Inte med triumf. Med blicken hos någon som hade hållit upp ett brinnande hus medan alla andra skrattade åt röken.
Konvojen gav sig av, långsamt och perfekt, som en svart mening i regnet.
Ethan stod stelfrusen i dörröppningen, med sin mor och syster bakom sig.
Ingen kunde tro vad de just hade sett.
Och det omöjliga skulle ännu komma.
