Después, los invitados se marcharon en silencio, uno a uno, ofreciendo disculpas incómodas como si ellos mismos hubieran causado el daño. Yo lavé platos que apenas recordaba haber usado, mientras Marcus se sentaba en la sala a ver la televisión como si nada hubiera pasado.
—¿Vas a disculparte con él? —pregunté.
No apartó la vista de la pantalla.
“¿Por contar la verdad?”
“Lo humillaste.”
“Se humilló a sí mismo”.
Dejé caer un plato en el fregadero con más fuerza de la que pretendía.
“Él es mi hijo.”
—Tiene dieciocho años —dijo Marcus—. Quizás ya es hora de que dejes de tratarlo como a un niño.
Subí las escaleras.
La puerta del dormitorio de Andrew estaba abierta.
La habitación estaba vacía.
Al principio, me dije a mí misma que seguía afuera, en algún lugar, tratando de calmarse. Luego vi la nota en su cama.
Mamá,
Te amo más que a nadie en el mundo, pero no puedo seguir viviendo así. Por favor, no me busques.
Lo lamento.
Andrés.
Grité.
Marcus subió corriendo las escaleras, finciendo estar tan sorprendido como yo.
Durante semanas, interpretó el papel a la perfección.
Me llevó en coche a la comisaría. Me ayudó a imprimir volantes. Caminó conmigo por los parques, finciendo registrar cada rostro como yo lo hacía.
Cuando la policía nos recordó que Andrew tenía dieciocho años y que legalmente podía irse, Marcus me rodeó con el brazo y dijo: “Tenemos que respetar su decisión”.
Las semanas se convirtieron en meses.
Los meses se convirtieron en años.
En cada cumpleaños, le horneaba a Andrew su pastel de chocolate favorito.
Cada Navidad, envolvía un regalo que nunca enviaba.
Cada Día de la Madre, me quedaba mirando mi teléfono, esperando que sonara.
Nunca lo hizo.
Siempre que lloraba, Marcus decía lo mismo.
“Tienes que dejarlo ir.”
Finalmente, déjé de decir el nombre de Andrew en voz alta, porque todas las conversaciones terminaban con la misma frase.
“Él tomó su decisión.”
