Glens ansikte tappade färgen.
”Snälla”, sa han. ”Låt mig förklara.”
Det var det sämsta tänkbara ordvalet.
Naturligtvis var det det.
Clara virade handduken hårt runt midjan.
"Jag vet inte vad det är för historia du har hittat på i huvudet."
”I mitt huvud?” Min röst skärptes. ”Min dotter kände just igen min mans teckning på din kropp.”
Ariel stod mellan oss och ritade formen i luften.
"Pappa ritar den glada solen."
Glen knäböjde bredvid henne.
"Du har rätt."
Insläppandet rann genom gästerna som kallt vatten.
Jag stirrade på honom.
Han vilade ena handen på Ariels axel.
"Innan jag träffade dig arbetade jag volontär på ett konstcenter i centrum."
”Det vet jag”, fräste jag.
Han hade nämnt helgkurser och väggmålningar i samhället.
Han hade aldrig nämnt Clara.
Clara drog åt handduken om sig.
Glen tittade igen på tatueringen.
”Det fanns ett program för personer som återhämtade sig från operationer.
Lokala konstnärer hjälpte dem att designa saker för att täcka ärr. Jag är ingen tatuerare”, tillade han snabbt. ”Jag skissade bara.”
Claras läppar öppnades. ”Allrummet på Willow Street.”
Glen tittade på henne.
"Bara bitar."
Hon rörde vid fyren.
