“¿Hace cuánto tiempo que se conocen ustedes dos?”
Stephen no respondió de inmediato.
Él la miraba fijamente.
En sus ojos.
Su expresión.
Algo cambió en su rostro.
“¿Cuántos años tienes, Emma?”
Ella frunció el ceño.
"Cuarenta."
Stephen se quedó completamente inmóvil.
Sus ojos se movieron de Emma hacia mí.
Luego de vuelta.
“Alana.”
Su voz cambió.
“Rompimos hace cuarenta años.”
"Lo sé."
Respiró hondo.
“No quiero dar nada por sentado.”
Sus dedos se apretaron alrededor de la silla.
“Y sé que probablemente no tengo derecho a preguntar esto después de todos estos años.”
Luego volvió a mirar a Emma.
“¿Pero podría ser mi hija?”
La habitación quedó en silencio.
Emma me miró fijamente.
Y de repente, el secreto que había guardado durante cuatro décadas ya no era solo mío.
“Me enteré de que estaba embarazada varias semanas después de haberte dejado”, le dije.
El rostro de Stephen palideció.
“Ya estaba embarazada cuando me marché.”
Su mano se soltó de la silla.
“¿Por qué no me lo dijiste?”
Porque había estado enfadado.
Porque yo había estado orgulloso.
Porque me había convencido de que me había traicionado.
Y porque admitir que podría haberme equivocado me parecía imposible.
“Pensé que no querrías saber de mí.”
Mi voz se fue apagando.
“Pensé que lo descartarías todo.”
Tragué saliva.
“Pero eso no lo justifica.”
Miré a Stephen.
“Debería haberte dado la oportunidad de decidir por ti mismo.”
Emma me estaba mirando fijamente.
“¿Sabías que podría ser mi padre?”
“Sabía que era el momento oportuno.”
“¿Y nunca me lo dijiste?”
“No sabía si querría participar.”
La expresión de Emma se endureció.
