Verenice mätte mitt blodtryck omedelbart. Perfekt. Varken känslor eller mod höjde det en enda poäng. Det gav mig en nästan obscen tillfredsställelse. Min kropp, som de trodde var besegrad, var starkare än någonsin.
Från och med den tidpunkten gick deras bekvämligheter i kras så snabbt att de inte ens hann låtsas. Automatiska betalningar avbröts. Ytterligare kort blockerades. Kontot som Ernesto använde som om det vore en förlängning av sitt kontor tömdes lagligt på mitt förtroende. Silvia började få anmärkningar. Julián kunde inte uppfylla sina skyldigheter. Carmela konfronterades med verkligheten av att leva utan det osynliga skyddsnät jag hade utgjort i åratal. Gustavo, privilegiernas kung, kände för första gången kylan av att inte veta var morgondagens pengar skulle komma ifrån.
Och sedan gjorde Ernesto vad vilken fegis som helst med juristexamen skulle göra: han ville få mig omyndigförklarad.
Han lämnade in en brådskande ansökan där han hävdade att jag led av senil demens som påskyndats av operationen. Han ville bli min vårdnadshavare. Min förmyndare. Förvaltare av mitt liv. När Morales berättade detta för mig kände jag ingen sorg. Jag kände stolthet över att ha avslöjat honom i tid.
Jag tillkallade en rättspsykiater av högsta klass. Han kom till hotellet, gjorde tester på mig och vi pratade i två timmar om stålpriser, hyresavtal, sammansatt ränta, minne, logik och tidsorientering. Han lämnade min svit med en oklanderlig rapport: Jag var vid full kraft, med en klarhet över genomsnittet för min ålder.
Med det i handen kallade jag mina fem barn till ett möte i ett executive-rum på samma hotell.
På måndagen anlände jag klädd som jag gärna föreställer mig rättvisan när den väl tröttnar: en marinblå byxkostym, diskret målade läppar, håret bakåtkammat, ryggen rak, och min gröna anteckningsbok bredvid ett glas vatten. Morales var redan där med mapparna redo. Verenice stod bakom mig. Två hotellvakter bevakade diskret dörren.
