PARTE 2
El jueves por la mañana hice tres llamadas.
La primera fue a mi abogada, Patricia Salgado.
Revisamos la escritura, el reglamento del fraccionamiento y los registros de acceso.
—La propiedad está exclusivamente a tu nombre —me confirma—. Nadie puede ingresar sin tu autorización.
Le pedí un aviso por escrito para colocarlo junto al portón.
La segunda llamada fue a la empresa de seguridad.
Eliminamos todos los controles anteriores, cambiamos el código y borramos las placas de los vehículos de mis padres y de Lorena del sistema automático.
La tercera llamada fue un fotógrafo de arquitectura con quien había trabajado meses antes.
Su equipo necesitaba una casa durante diez días para una producción editorial.
Yo había rechazado el proyecto por falta de tiempo.
Ahora lo acepté.
No para vengarme.
Simplemente porque, si mi familia se negaba a entender que mi propiedad no era un hotel gratuito, verla convertida en un lugar de trabajo quizás les ayudaría.
Esa misma tarde recibí una llamada extraña.
Una empresa de eventos quería confirmar nueve días de alquiler de mesas, veinte sillas y dos refrigeradores portátiles.
El pedido estaba hecho con los datos de mi tarjeta.
Lorena había guardado la información desde una compra que hizo para mí meses atrás.
Cancelé todo y bloqueé la tarjeta.
Después mandé un último mensaje:
"Repito: no hay autorización para entrar ni quedarse. La casa estará ocupada por trabajo".
Lorena respondió:
“Qué dramático.”
Viernes, 10:42 de la mañana.
La cámara del portón detectó el primer vehículo.
Después llegó otro.
Y otro.
Personas dulces.
Maletas.
Hieleras.
Bolsas de supermercado.
Mi madre bajó primero.
En el techo de la camioneta de papá venía amarrado un letrero de madera:
“Casa Mendoza – Obra de Ernesto Mendoza”.
Me quedé mirando la pantalla sin poder creerlo.
Mamá tecleó el código viejo.
Luz roja.
Papá pasó su control.
Rojo.
Lorena probó el suyo tres veces y terminó golpeando el poste.
Entonces levantaron la mirada.
Dentro de la propiedad había una camioneta de producción, lámparas, cámaras y seis personas moviendo equipo alrededor del jardín.
Mi madre gritó.
—¡Karla!
Mi padre se acercó al portón.
—¡Que salga esa gente! ¡Tenemos invitados!
El productor caminó hasta la reja y le enseñó el contrato.
Mi nombre apareció como propietaria.
Su empresa tenía autorizada la casa durante diez días.
La futura suegra de Lorena, Beatriz, tomó el aviso plastificado junto al teclado.
Lo leyó lentamente.
“Acceso únicamente con autorización escrita de la propietaria.”
Después miré a mi padre.
—Ernesto… ¿no dijiste que esta casa era de ustedes?
Nadie respondió.
Active el altavoz del portón.
—Les dije que no vinieran.
Mamá explotó.
—¡Manejamos casi cuatro horas!
—Y yo les dije antes de salir que no tenían hospedaje.
Papá indicó su letrero.
—Yo trabajé en esta casa.
—Ayudate tres días con la terraza. Eso no te convierte en propietario.
Entonces envié tres imágenes al chat.
La escritura.
El mensaje de Lorena diciendo que yo terminaría cediendo.
Y un correo de mi padre a Beatriz donde describía la propiedad como “la casa que construyó para la familia”.
El silencio fue instantáneo.
Mamá giró hacia Lorena.
—Tú dijiste que Karla había aceptado.
—Siempre termina aceptando.
Diego, desde atrás, respondió:
—Eso no significa que haya aceptado ahora.
Beatriz siguió leyendo su teléfono.
Su esposo, Arturo, ya no miraba la casa.
Miraba a Ernesto.
Papá intentó recuperar el control.
—Bueno, ¿dónde se supone que van a dormir doce personas?
—Donde se hospedan doce adultos que viajaron después de que la dueña les dijo que no eran.
Los hoteles estaban casi llenos por un evento turístico.
Cuatro habitaciones disponibles para dos noches costaban más de ochenta mil pesos.
Mamá se negó a pagar.
Lorena también.
Todos terminaron mirando a mi padre.
Él había prometido la casa.
Él sacó la tarjeta.
Mientras cargaban nuevamente las maletas, Beatriz se acercó a la cámara.
—Karla, ¿puedo llamarte esta noche?
-Si.
Lorena corrió hacia ella.
—Beatriz, no hace falta. Todo esto es una confusión.
Pero Beatriz no apartó los ojos del portón.
—Precisamente por eso quiero hablar directamente con la propietaria.
Horas después, cuando mi teléfono mostró su nombre, comprendí que lo ocurrido en la entrada apenas había sido el principio.
Porque Beatriz no quería preguntarme por las habitaciones.
Quería saber cuántas otras cosas le habían mentido antes de llegar a mi casa.
