Mariana hade lärt sig att inte gråta inför honom. Rogelio njöt mycket av att se henne bryta ihop. Ju tystare hon förblev, desto argare blev han.
Den natten började allt på grund av en tröja.
Rogelio drog ut henne ur garderoben och kastade henne ner på golvet.
”Är det här strykning?” fräste han. ”Du är 26 år gammal och du är inte ens lämplig att tjänstgöra i det här huset.”
Mariana var trött. Inte bara fysiskt. Hon var trött på att hänga med huvudet, på att låtsas som om hennes mamma inte utlämnade henne till samma helvete varje dag.
"Om jag är så värdelös, varför släpper du mig inte bara?" frågade han.
Rogelio log.
– För du har ingenstans att ta vägen.
Mariana stirrade på honom.
—Det är det enda som får en att känna sig som en man, eller hur? Att ha någon inlåst som inte kan försvara sig.
Leendet försvann från hans ansikte.
Teresa suckade ut av skräck.
– Mariana, håll tyst.
Men det var för sent.
Rogelio gick mot henne med det där hemska lugnet som alltid förebådade det värsta. Det första slaget kastade henne mot köksbänken. Det andra skickade henne utsträckt bredvid diskbänken. Teresa förblev orörlig och rörde vid sin vigselring, som om diamanten, köpt för smutsiga pengar, var värd mer än hennes dotter.
—Säg åt honom att be mig om ursäkt, beordrade Rogelio.
Teresa gnällde.
—Be honom om ursäkt. Gör det inte värre.
Mariana, från golvet, tittade upp.
—Förlåt för vad? För att jag fortsatte andas?
