Bröllopet var allt min far värdesatte – tårta med guldaccenter, isskulpturer, stråkmusik, champagnefontäner och gäster vars namn förekom i finansrubriker och politiska spalter. Alden Rowe hade byggt hela sin identitet kring rum som detta.
Jag hittade mitt bord längst bak, bredvid en dekorativ palm och en högtalare förklädd med blommor. Bord 42. Medvetet bortglömt utrymme.
Placeringskortet löd enkelt: ”Maren Rowe.”
Ingen titel. Ingen eskort. Inget erkännande.
Perfekt.
Jag hade just satt mig ner när rummet subtilt förändrades. Samtalen mjuknade. Huvudena vändes. Några gäster började viska.
Jag följde deras blick.
Min far stod tvärs över rummet.
Alden Rowe uppförde sig fortfarande som en man som förväntade sig att världen skulle anpassa sig efter honom. Silverfärgat hår, perfekt smoking, kristallglas i handen. Men när hans blick mötte min, sprack något i hans uttryck – bara kort.
Chock.
Sedan återvände kontrollen.
Griffin stod bredvid honom och log redan.
”Nå”, sa han högt, ”spöket dök upp.”
Min pappa log inte. Hans ögon svepte långsamt över mig.
”Maren”, sa han. ”Jag var inte säker på att Calders sentimentalitet skulle sträcka sig så här långt.”
Jag lyfte mitt glas. ”Hej, Alden.”
En gäst i närheten kippade efter andan vid namnet.
