Mi padre me desinvitó de la cena de Navidad con el mismo tono monótono y profesional que utilizaba para despedir a los empleados.
—No vuelvas a casa, Leah —dijo—. Tu carrera militar podría desviar la atención del ascenso de Bryce.
Durante tres segundos completos, me quedé paralizado al borde de la cama de mi barracón.
Mi uniforme de gala colgaba a mi lado.
La confirmación de mi vuelo brillaba en mi teléfono.
Y una pequeña e ingenua parte de mí todavía esperaba que papá se riera y me dijera que estaba bromeando.
No lo hizo.
Detrás de él, podía oír a mi madrastra, Celeste, moviendo adornos de un lado a otro.
—Dile que no se lo tome como algo personal —gritó.
Entonces Bryce se rió.
Mi hermanastro siempre se reía como un hombre que consulta el saldo de una cuenta ajena.
—Es Navidad —dije en voz baja.
—También es la noche de Bryce —respondió papá—. Vicepresidente regional a los treinta y un años. Eso es importante. Tus medallas, tu uniforme, todo lo que has hecho... la gente tiende a darle mucha importancia.
“Todo lo que he hecho”, repetí.
