Elena tittade sig omkring. Det här köket var inte en festsal. Det var platsen där hon hade uppfostrat sin son Andrés, där hon hade tagit hand om sin man till hans sista dag, där hon hade lärt sig att äta själv efter begravningen.
I åratal hade hon välkomnat alla varmt. Hon gjorde romeritos, torsk, kalkon, äppelsallad, mexikanskt kaffe och till och med påsar med kakor att ta med sig. Hon kom ihåg vilka som inte åt russin, vilka som var allergiska mot nötter och vilka som skulle bli förolämpade om det inte fanns tillräckligt med salsa.
Till en början gjorde han det av kärlek.
Sedan, utan att de insåg det, blev deras kärlek en skyldighet för andra.
Paola fortsatte att prata.
—Jag kan skicka dig en lista. Oroa dig inte, det är inte så mycket. Vi behöver bara flytta lite möbler, hyra stolar, sätta ett annat bord i vardagsrummet och köpa fler engångstallrikar. Och mamma sa att det är bäst att inte laga för mycket varm mat eftersom det inte passar min farbror.
Elena skrattade mjukt.
—Har din mamma redan sagt sin åsikt om min mat hemma?
Paola höjde på ögonbrynen.
—Åh, Doña Elena, ta det inte personligt. Det är jul.
Den frasen dök alltid upp när någon ville att en kvinna skulle hålla tyst.
Elena lämnade servetten perfekt vikt på bardisken.
– Du frågade mig inte, Paola. Du varnade mig.
– För jag trodde att det inte skulle vara några problem.
—Problemet är att du bjöd in 25 personer till ett hus som inte är ditt.
Paolas leende bleknade.
—Andrés kommer inte att låta mig göra det här.
Elena stirrade på henne.
