Grön ull.
Ärmarna hänger bortom mina händer.
Clara fortsatte. ”Jag tänkte att om jag försökte för mycket skulle du tro att jag ville ersätta henne. Om jag försökte för lite skulle du tro att jag inte brydde mig.”
"Så du gjorde ingenting."
"Jag höll mig för långt borta."
Det var inte en ursäkt.
Det var ett erkännande.
”Jag övertygade mig själv om att avstånd var respektfullt”, tillade Clara. ”Sedan gick åren, och varje försök kändes mer obekvämt än det förra.”
Jag mindes julmorgnar.
Clara slog alltid in mina presenter i brunt papper eftersom mamma hade gjort detsamma.
Hon bakade kanelbullar efter mammas recept men tog aldrig emot äran.
Hon hade mina barndomskonstverk inramade i hallen.
Vid examensceremonier stod hon i kanten av varje fotografi.
Jag hade tolkat varje steg bakåt som ett avslag.
Kanske hade en del av det faktiskt varit rädsla.
Kanske tillhörde en del av det mig också.
Ariel klättrade upp i Claras knä utan att fråga om lov.
Clara stelnade till och slog sedan försiktigt ena armen om henne.
”Fungerar fyren fortfarande?” frågade Ariel.
Clara blinkade.
"Nej. Jag menar hoppet."
Klara tittade på mig.
Frågan öppnade upp något mellan oss.
”Ja”, sa hon. ”Jag tror det.”
