—Esto sí.
El tío de Rodrigo miró la primera hoja con fastidio.
Después leyó el nombre del remitente.
Su expresión cambió.
Construcciones del Bajío.
Volteó hacia Rodrigo.
—¿De dónde sacó esto?
—No sé.
—Pregunté de dónde lo sacó ella.
—¡No sé!
Me incliné ligeramente hacia delante.
—Los depósitos comenzaron poco después de que Rodrigo entró al área de compras. Coinciden con contratos adjudicados a tu empresa.
Raúl dejó caer las hojas.
—Eso no demuestra nada.
El licenciado Herrera intervino.
—Por sí solo, no. Por eso hemos preservado también correos electrónicos, registros bancarios y documentos que doña Carmen entregó antes de morir.
Rodrigo perdió el control.
—¡Mi madre también sabía! ¡La cuenta era de ella!
Ahí estaba.
La frase que esperábamos.
Raúl cerró los ojos.
El licenciado Herrera lo miró fijamente.
—¿Está diciendo que su madre participó voluntariamente?
Rodrigo respiraba con dificultad.
—Yo no dije eso.
—Acaba de decirlo.
—¡Ella recibía el dinero!
Algo dentro de mí se rompió.
Hasta entonces todavía había una parte de mí que creía que, al verse descubierto, tendría al menos la dignidad de proteger la memoria de su madre.
Me equivoqué.
—¿También vas a culparla ahora que está muerta? —pregunté.
—¡Ella sabía perfectamente lo que hacía!
Herrera abrió otro sobre.
Sacó un pequeño guante tejido de color azul, desgastado por los años.
Rodrigo se quedó inmóvil.
—¿Reconoce esto?
No contestó.
—Su madre lo tejió cuando usted nació. Lo conservó toda su vida.
Después desplegó una carta.
No era la que doña Carmen había escrito para mí.
Era otra.
Para su hijo.
El abogado comenzó a leer.
“Rodrigo: si algún día escuchas estas palabras, probablemente habrás decidido culparme para salvarte. Quiero que sepas que descubrí demasiado tarde que utilizabas mi cuenta para recibir dinero relacionado con tus negocios. Te pedí que pararas. Me gritaste. Me dijiste que una vieja enferma no entendía nada”.
Rodrigo bajó la cabeza.
“Yo cometí un error: tuve miedo de denunciar a mi propio hijo. Pero guardar silencio no significa aprobarte. Por eso cerré la puerta a nuevos depósitos y puse los documentos a salvo”.
Raúl estaba completamente pálido.
“También sé cómo trataste a Lucía. Mientras ella me bañaba, me daba de comer y pasaba noches sin dormir, tú decías que yo era una carga. Ella fue la hija que tú dejaste de ser capaz de tratarme como familia”.
Rodrigo comenzó a llorar.
Pero Herrera siguió.
“Yo te quise incluso cuando dejé de reconocerte. Esa es mi vergüenza y mi castigo como madre. Pero mi último acto no será protegerte. Será impedir que arrastres a Lucía contigo”.
Nadie habló.
Entonces sonó el timbre.
Un hombre de unos sesenta años entró acompañado por otra persona.
Rodrigo levantó la mirada y se puso blanco.
—Ingeniero Mendoza…
Era el director de cumplimiento y auditoría interna del grupo para el que Rodrigo trabajaba.
El licenciado Herrera había enviado previamente copia de la documentación para preservar la evidencia y solicitar una revisión formal.
—Rodrigo —dijo el ingeniero Mendoza—, hemos encontrado suficientes inconsistencias para separarte temporalmente de tus funciones mientras se realiza una investigación completa.
—Esto es un asunto familiar.
—Dejó de serlo cuando aparecieron operaciones relacionadas con proveedores de la empresa.
Raúl dio un paso atrás.
—Mi compañía trabaja legalmente.
Mendoza lo miró.
—Eso tendrá que acreditarse.
Rodrigo empezó a sudar.
—Todo esto ocurrió hace años.
—Entonces no tendrá problema en entregar información.
La seguridad arrogante con la que había comenzado la reunión desapareció.
Intentó acercarse a mí.
—Lucía, podemos arreglar esto.
Retrocedí.
—No.
—Tú no entiendes lo que puede pasar.
—Lo entiendo perfectamente.
—¡Soy tu esposo!
Aquellas palabras provocaron algo extraño en mí.
No dolor.
Ni rabia.
Casi lástima.
—Fuiste mi esposo cuando tu madre cayó al suelo y yo subí con ella a la ambulancia.
Él guardó silencio.
—Fuiste mi esposo cuando marqué treinta veces desde el hospital.
No pudo mirarme.
—Fuiste mi esposo cuando ella murió sujetándome la mano mientras tú estabas con Fernanda.
Patricia comenzó a llorar en silencio.
—No uses ahora una palabra que olvidaste durante años.
Rodrigo se dejó caer en la silla.
Después intentó aferrarse a su última esperanza.
—Bien. Quédate con el dinero. Quédate con la casa. Me da igual. Yo todavía tengo mi vida.
Soltó una risa nerviosa.
—Fernanda y yo empezaremos de nuevo.
El licenciado Herrera me miró.
Yo asentí.
—¿Estás seguro?
Rodrigo frunció el ceño.
—¿Qué significa eso?
Herrera sacó un documento.
—Esta mañana nuestra oficina se puso en contacto con Fernanda respecto de varios gastos relevantes realizados con recursos que podrían formar parte de la investigación patrimonial del matrimonio.
Rodrigo se levantó.
—¿Hablaron con ella?
—Sí.
—¿Qué dijo?
—Que usted le aseguró que estaba separado, que pronto recibiría una gran herencia y que tenía recursos suficientes para mantener el estilo de vida que le ofreció.
—Está mintiendo.
—También afirmó que no quiere volver a tener contacto con usted.
